16 de diciembre de 2007

Tentativas por construir una Poética

IX

En Poesía avanzamos hacia la luz por medio de intuiciones y simultáneamente convocamos con palabras esos pasos. Pero la sola intuición no significa avance, debe existir un esfuerzo del hombre para penetrar en sus profundidades, para buscar la rama dorada y aventurarse en el bosque o laberinto y dar muerte al Minotauro y sólo así asignar nuevos significados a las cosas. El mundo resonará en nosotros cuando los significados cobren un estado salvaje, lejos de lo común.
Pero ese mismo mundo trastoca siempre a las cosas con rapidez, las vuelve comunes. El poeta, el verdadero poeta, se opondrá a ese sacrificio, a esos cambios sin conciencia. Es un rebelde, toma una postura ante el todo. El Poeta debe guiarse por la intuición. Así avanza. En su pensamiento sólo debe existir la idea de la caza perfecta. El número de intuiciones será proporcional a la hondura de su ser.

X

Ahora se pretenden poemas cortos que exaltan cualquier asunto, y si hay critica en ello es por lo exagerado del canto, sin embargo, con esa crítica se está dentro del mismo campo criticado. La Poesía no puede ser sólo abstracta, tampoco totalmente sensible, no se puede apartar del mundo sensible que desata la visión, tampoco puede adherirse a él por completo, se debe ir penetrando poco a poco, lo concreto se universaliza en el poema, pero también las abstracciones del pensamiento encuentran su destino por medio del ritmo verbal.
Se opina de forma general que estos preámbulos fastidian y son nada frente a lo profundo, pero son los preámbulos el inicio de la profundidad en donde conversaremos con los antiguos, con todo.

14 de diciembre de 2007

Tentativas por construir una Poética

VI

Cuando somos impulsados por la emoción a escribir el poema las palabras se ordenan según el movimiento producido por esa emoción, en ese vaivén algunas imágenes se quedan en lo profundo y nunca llegan a la orilla debido a ésto. En la playa entonces tendremos cúmulos de arena que se deshacen. Así son las imágenes y sugerencias de los poemas dictados sólo por la emoción. No dudo que existan buenos poemas o excelentes poemas escritos en un estado emocional álgido pero en mi experiencia creo que si uno comienza a escribir en ese estado entonces debe hacer posible por que aparezca "el exceso de fuerzas" kafkiano y poder "objetivar" la emoción escribiendo y a la vez atendiendo el escrito de manera que se perciba "algo más", ese "algo más" es lo que hará que una vez dentro del oleaje se pueda navegar en él y pescar esas imágenes.

VII

El acto de escribir es un ejercicio de búsqueda. No sólo al pasado sino también búsqueda presente. Por medio de la escritura dialogamos con nosotros mismos, como tanto se ha dicho, proponiéndonos nuevos objetivos y refutando los que conocemos. La Poesía es un diálogo concentrado en cada verso y el ritmo inherente a él nos orienta en ese diálogo. Cada imagen contenida en el poema nos deslumbra con su aparición, en el asombro está contenido gran parte del diálogo.

En el poema converge la sospecha que somos algo más que sólo materia perecedera y la confianza en nosotros, en los actos que nos constituyen, actos que hablan por nosotros: actos que son nosotros, actos que son ser. En ese diálogo entre nosotros y el poema subyace otro diálogo, el poema mismo, el llevado a cabo por esos contrarios: sospecha y confianza. El poema avanza por la confianza, cuánta mayor sea ésta, mayores serán los pasos dados en el poema en su proceso de búsqueda, mas este avance es seguido con sospecha. Si sólo avanzáramos con confianza el poema se desvanecería, todo avance sería frágil y si sólo sospecháramos, nos quedaríamos en la inmanencia.

VIII

Tener confianza en que la divinidad está con nosotros entonces nos exige doblar fuerzas para realizar un esfuerzo mayor, casi heroico, mítico. Un esfuerzo fundante. El poeta debe tener está confianza, sentir que la Poesía le otorga ese don para ser audaz en las creaciones como el hombre de ciencia debe tener la confianza para eso externo a él le otorgue esa apreciación necesaria para sus grandes acciones y obtener conocimiento de ello. No existe pérdida en lo que se realiza con la confianza de lo externo.

13 de diciembre de 2007

Tentativas por construir una Poética

V

El poema no puede sobre pasar sus limites, mientras no nos percatemos de que el poema es uno mismo con el lenguaje y que por tanto no puede atacarse a sí mismo, no se podrá ser audaz al momento de escribir el poema. La Poesía se ha tratado de contemplar con un instrumento nacido a partir de uno mismo por lo que el resultado será precisamente lo que deseamos obtener, no otro. Nunca otros. Al principio parecerá extraño pero si observamos bien aquello con lo deseamos obtener la visión poética veremos lo siguiente: al instrumento le hemos dado una forma, misma que sólo nos permite captar el exterior en esa forma, si cambiamos la forma entonces captaremos otra pero habremos desechado la anterior por considerarla falsa, lo cual también es falso.

La unión de ambas formas nos proporciona una visión amplia de la Poesía, visión que está limitada a dos aspectos. Sin embargo, esta forma de captar la Poesía es también un limite a la misma. El instrumento obliga al objeto mensurable a adoptar ciertas características por lo que quizás no nos hemos percatado de aspectos importantes, el problema como se puede observar está en el modelo empleado, lo mejor es prescindir de él, aunque esto es imposible (el pensamiento es un instrumento). Hemos entonces de captar solamente reminiscencias de lo que es verdaderamente la Poesía.

11 de diciembre de 2007

Pensamientos Americanos

El ser americano y específicamente, mexicano, parte de la búsqueda de identidad y el rechazo a lo impuesto por los otros, los europeos, a las ideas de los otros para luego volver la cara al otro y dialogar con él y conciliar lo encontrado.

América nació como un sueño europeo, América es por tanto la tierra joven, la utopía, pero América no mira hacia Europa, mira hacia el norte, su esperanza está en el otro mundo que la puebla: el anglosajón.

En el sur de América nacen movimientos que buscan liderar la zona, ser los modelos de toda América o por lo menos de la parte Latina pero basándose en ideas retrógradas ya ensayadas y con resultados no muy bien aceptados.

La búsqueda de identidad mexicana también se ve hacía sí misma, reconociendo de manera crítica su pasado prehispánico y el periodo colonial que mucho tiempo negó, más al ver su pasado novo hispano recuerda su recelo al otro, al español, al extranjero en general que posee numerosos puntos comerciales en el país: hotelero, manufacturero, inclusive alimenticio, agregando la paulatina penetración oriental que no sólo sucede en México sino en todo el mundo.

Así pues, ésta búsqueda se introduce dentro de un proceso mundial de masas, de desacralización lo cual trae consigo la abolición de los mitos y tradiciones por otros de carácter más homogéneo, fáciles de asimilar; quizás exagero en mis apreciaciones pero considero que este proceso da grandes tropiezos.

Los aciertos quedan ocultos bajo el descontento social, el aumento de la incredibilidad en los gobernantes e instituciones públicas de cualquier índole (salud, vivienda, educativa, etc.) La pérdida de la estabilidad socio económica quizás arroje en saco roto lo ganado. Grandes bloques de la sociedad mexicana siguen estando encuadradas bajo el concepto clasista aunque los grupúsculos se han ido desgajando y se tolera más la crítica. Sin embargo, la tradición provinciana aún necesita un empuje para poder tener un cuadro completo. ¿Qué hace falta? A mi ver, hace falta una abolición de esas clases, mayor apertura y crítica de fondo; una renovación de las instituciones comenzando por la política y educativa, mas en lo social se deben resguardar las tradiciones y fortalecerlas, tener un mejor dialogo con el extranjero, no verlo como invasor, todo dentro de un marco definido y claro.

Latino América ya no puede ser un campo experimental, en el caso de México en periodo de juventud, debe iniciar la reflexión antes de tomar completamente su madurez como entidad social y política para luego dejar de ser espectador o manipulación de los otros y por tanto, proponer con entereza.

10 de diciembre de 2007

Poema intertextual


Yo creí en brumas
como ciego
buscándose en los astros;


pero al errar
he de permanecer
en la isla;
mi estrella no centellea,
duerme,
nada le despierta


al frente el horizonte
divide los misterios,

esta lengua no distingue
el soplo de aquellas bocas;

en la ventana pulula humo,
humo exhalado de mis huellas,
andrajos póstumos
bajo la roca en movimiento;



mirada de alabastro:
el avión está por caer

Juan discierne sus noches,
recuerda a María bajo la arcada
y es arrebatado
tras un velo de luciérnagas ignotas

pasada la corriente,
entre una pared y otra
escurren las flores
una cifra,
signo tallado fuera del templo,
línea que ha dejado de ser curva.

Madrid, 2007






8 de diciembre de 2007

Tentativas por construir una poética

III

El poeta debe buscar la invocación de imágenes en el poema y ésta debe ser continua para mantener la vigencia del signo a lo largo de recorrido verbal. Todo poema es imagen en movimiento por lo que es necesario que ese movimiento sea circular en algunas ocasiones para lograr que las imágenes se precisen, mejor dicho, el movimiento debe ser en espiral de manera que en cada vuelta la imagen se concrete en una forma más depurada con respecto a la anterior hasta llegar a la imagen fundante.

IV

En el uso de símbolos el poeta realiza diversas representaciones del mundo, visión que tiende a ser universal. Los símbolos dotan de mayor riqueza al poema, lo transforman pues los símbolos son vuelta al origen, parte del orígenes de los hombres. El uso apropiado de los símbolos transforma el lenguaje al nombrar la realidad.

Existen dos posturas en el uso de los símbolos. Una que insta a su uso para dotar de mayo significado el poema, volverlo más fuerte al paso del tiempo pero por ello más oscuro a las interpretaciones; otra que pide su uso de manera limitada para dotar al poema de mayor flexibilidad dada por el sentimiento contenido a flor de piel, por una transparencia que permite ver, distinguir y deducir que es lo que se encuentra más allá de nosotros. Mas ni una ni la otra poseen los mecanismos totales para la evocación poética, mediante la economía simbólica, el poema busca ser actual, indagar en la claridad y cierto, una vibración y logra por esas observaciones nombrar, crear nuevos símbolos, nuevas significaciones mas de una manera peligrosa pues la claridad hace el poema sea débil al paso del tiempo. La poesía simbólica es rica en contenido, nos otorga una expresión poderosa frente al paso del tiempo, expresión que como es obtenida por el regreso continuo al origen es cósmica, inmersa dentro de los grandes ciclos, mas por ello es susceptible de no ser captada de manera correcta, de poder perderse en sus significados de asemejar la dureza de una roca, asimismo, los símbolos difícilmente adquieren nuevos significados dado el tiempo que llevan. El poder de no ser fácilmente perecedero es también su perdición. ¿son contrarias estás dos posturas?. No lo creo así, más bien son dos facetas de la poesía, dos caras de la misma moneda. Una complementa a la otra.

El manejo correcto de las dos posturas será como el horizonte durante el crepúsculo o durante el alba, depende del tratamiento, será la anunciación de la noche inminente o el inicio de la luz. En esa línea horizontal en donde la luz y las tinieblas titubean si dividirse o aumentar su preponderancia sobre el otro, momento de lucha aún sin vencedores claros. Poesía que bajo la verticalidad -el ritmo- ascenderá o caerá, es decir, nos hablará del dominio de esto o aquello, sin perder nunca el contacto con esto o aquello.

4 de diciembre de 2007

Tentativas por construir una Poética

I

La Poesía no es la verdad:

es la resurrección de las presencias
Octavio Paz


La Poesía como dice Octavio Paz en uno de sus textos es Memoria convertida en imagen y la imagen convertida en voz. La imagen por ser Memoria contiene el Instante lleno de emoción, una emoción desprendida hacia algo, hacia alguien; una emoción a una ideología, un sueño capaz de dejar de ser sueño y ser realidad palpable a través de la voz pues voz es imagen e imagen Memoria. Así, la Poesía es un sentimiento sublimado en una imagen que a través de movimientos sonoros evoca el Instante cargado de emoción. Toda imagen es una evocación e invocación. La Poesía es el mejor camino hacia el tiempo primordial, hacia el no tiempo: el origen.
El origen es el Instante sagrado, el que nos revela el mundo y nos hace participes de él. El Instante que rompe la homogeneidad del tiempo es sagrado.

Si ésta no es la convicción del poeta, no es poesía lo que de él emana. La Poesía es un medio portentoso para encontrar y vivir en la intemporalidad, para recobrarse en la intemporalidad del Instante sagrado.


II

Si uno deja de creer en una fuerza superior, en una revelación, se obtiene como resultado una visión pesimista de la existencia. El lenguaje es un medio por medio del cual se nos revela lo sagrado. La mayor significación del lenguaje se encuentra en la Poesía pues al tensarlo para que las palabras cobren su verdadero significado el lenguaje se vuelve poético, es decir, el lenguaje se convierte en una revelación de la existencia; si habla de un río, revela la existencia del río; si habla de rocas, revela las rocas; si habla del hombre, revela la existencia del hombre al hombre mismo. Por lo anterior se puede decir que la vida es en si misma un acto Poético pues la conjunción de los instantes tensados revelan al hombre y se puede decir que sólo estos pueden ser llamados instantes. Entonces, si la vida es sagrada, por lo tanto la Poesía al hablar de ésta también lo es.

3 de diciembre de 2007

disculpas

Hace tiempo que no escribo nada es este blog, la razón es por que no tengo conexión a Internet en mi domicilio, la empresa Orange no ha puesto el servicio. En fin, debería estar haciendo los deberes escolares...
Todo ha ido bien por aquí, el frío es agotador con un montón de ropa encima, he escrito un par de textos, y una serie acerca de una Poética propia. Lo pubicaré luego. Quizás cambie el diseño del blog, he entrado en un proceso de revisión de temas.

En fin, me despido.

16 de noviembre de 2007

Ultimos detalles

Uno

Sentado en mi silla giratoria pensaba en lo aprendido en mi odisea hispánica y me pregunté si el retorno valía la pena. No supe que contestar.

Dos

Tengo un mes en la tierra castellana. El inicio fue cómodo. Gracias a una amiga tuve un techo donde alojarme temporalmente y no me enfrenté de golpe a los errores de mi primera visita. Tampoco la angustia por lo dejado me tocó. Caminé por las calles conocidas y me pareció como si hubiese vivido mucho tiempo por acá.

Tres

Ahora estoy viviendo en un municipio llamado Alcorcón, al sur de Madrid. Vivo con un chico de 20 años, sevillano, estudiante de Química.

Cuatro

La Universidad ha comenzado. De nuevo piso las aulas y vuelvo a la nefasta pedantería de los profesores, del personal administrativo, y a esa gente con su cháchara realmente fastidiosa. Debo comenzar a trabajar y poner mi energía en investigar y terminar esto de una vez y para siempre

Cinco

(Todo eso está bien pero lo importante es escribir)
Alfonso Reyes a Cossío Villegas

Seis

¿Qué hacer cuando finalmente estoy de nuevo indeciso? No pensé bien mi decisión cuando estuve en México; pero no se golpean las puertas sin la ansiedad en cada ojo rasgando escudos familiares. ¿Qué significa eso? No lo sé. Espero la respuesta. Yo aguardo que así sea.

6 de noviembre de 2007

Recital de Poesía en Madrid


Carta Abierta















Extracto de la carta a una chica que por temor nunca entregé:


¿Qué somos nosotros [...], personas, miembros de una sociedad, [...] individuos que crecen y producen? No lo creo así.
[...] Comienzo así [esta carta] porque recuerdo [quiero responder] lo que en tantas ocasiones haz mencionado[de mí], lo negativo [consideras la poesía como algo dañino para las personas] [...].
La Poesía no es [...] un desahogo [...] Yo no escribo para "matar tiempo", ni para recordar sucesos [...]; escribo para contenerme, para que la palabra [...] me viva, me reviva y me recree [...] en la voz que acaso me lea.
[Esto] es una labor dificíl, [...] mas es por que [la] Poesia se nutre de lo sagrado que poseemos, lo único sagrado que podemos percibir [en nuestras vidas]. Es lamentable que pocos lean Poesía pues contiene la vitalidad del mundo.
[...] déjame decirte otra cosa, el ser crítico tampoco significa ser negativo, [la crítica] nos lleva de asombro en asombro [...] ¿Qué es lo que hace diferente a un poeta? La crítica que le hace ver con asombro el mundo [...].
Ahora quiero decirte otra cosa más [...] tú eres mi asombro constante [...] desde tus ojos hasta tu sonrisa nerviosa, desde tu carcajada más sonora hasta tu silencio más enigmático, desde tu confidencia más íntima hasta tu aspecto más público.
Ésta es mi carta de creencia [...], lo más sacro que ha salido de mi mano [...]

16 de octubre de 2007

Recuento

Uno

Esta noche no puedo dormir: mañana es mi último día en Irapuato, mi última noche en el valle abajeño. Hoy fui a Guanajuato y compré un libro: Antología poética de Autores de Guanajuato, reunión de dos generaciones, según el antologista.

Dos

También, aparte de las resonancias poéticas, están las imágenes. La vida se convierte en imagen y la imagen en voz, dice Octavio Paz. La voz recrea la imagen y la imagen se convierte en vida, ilumina. Cada minuto es sagrado, es el centro del mundo éste instante, todo es sacro. He llorado esta noche despeñandome por las comisuras de los sueños, por superar mis circunstancias.

Tres

El domingo abracé fuerte a mi sobrina Briseida y lloré al verla nombrarme, al verla buscándome. Otro año más que me perderé su crecimiento. Hice todo por hacerle recordar mi voz y ahora, cuando ella me reconoce, su instante queda sólo en imagen.

Cuatro

Hoy hicieron unos ricos tamales, me comí dos de cacahuate. Hoy salí con una chica, América, e igual que nuestro continente, posee grandes valles y accidentes geográficos, trémulas bahías que nada le envidian al Caribe con cordilleras ardientes hacia el norte.

Cinco

Hoy estuve con un amigo y fuimos a comprar un libro.

Seis

Hoy le hablé a la chica de la que me he enamorado, Yazmín, no me importa nombrarla, pues deseo tener a mi lado sus arabescos pétalos.

Siete

Voces, ojos, labios, no puedo dormir. Alcanzando la imagen la vida tengo que retirarme y volver la vida imagen para mantenerme antes de mi viaje de vuelta, viaje que yo he decidido con total soberanía.

Es extraño y portentoso saberse vivo.

15 de septiembre de 2007

Epitafio para un poeta

quiso cantar, cantar
para olvidar
su vida verdadera de mentiras
y recodar
su mentirosa vida de verdades
Octavio Paz


Un poeta no sólo debe ser un cantante de la vida. William Stevens decía acerca de la poesía: "Cosechar poesía de la propia experiencia en el curso de la vida, es distinto de simplemente escribir poesía". La poesía no debería ser escrita desde el intelecto ni restringirse a los límites impuestos por la tradición o el gusto de una época. La verdadera poesía rebasa lo anecdótico, va más allá. Pero para acometer esta empresa es necesario tener una mente abierta, cultivar la razón para que con ella, y sólo a través de ella, se pueda reconocer la imagen súbita y integrarla. En poesía uno debe amarla como se ama a alguien. Un amor donde todo es significativo y la vida se entrega sin condición alguna. El propósito de la poesía es hacer que la vida misma se complete en la vitalidad de una sola imagen.
La poesía siempre se ha definido en el pueblo como una medida de purificación, para "desahogarse", es cierto, pero no enteramente. William Studdart anuncia en el hecho poético la presencia de resuellos y alaridos. La poesía mayormente trasmite una emoción. Una emoción que se decanta en el asombro, no en los quejidos monótonos del hombre, alaridos que solamente llevan a una filosofía basada en la búsqueda de una felicidad de aparador. La poesía es diferente a todo esto. La poesía incrementa el sentido de la vida, incrementa el sentido de la realidad.

1 de septiembre de 2007

Poesía hasta en el sueño














Duermo y pienso en un verso, en una imagen. Sigo buscando imágenes. No las mismas imágenes de siempre: un perro come en la mesa, un grupo de perros juegan al billar, un gato duerme, un hombre lee el último lenguaje de programación, un lenguaje de moda que pronto ha de morir.

Duermo y aparentemente estoy descansando. Sueño con la última supercomputadora, con los nuevos métodos de programación, con la nueva sociedad, el nuevo orden, con el pasado informe presidencial, con un par de frustraciones, con ella que vuelve con fuerza.

Duermo y de súbito la veo en el espejo. Me obsequia una imagen: al más osado. No soy el único a la mesa. No fui el único en el convite. Desataremos una guerra por la imagen. ¿Quién será nuestro juez? ¿Qué ofreceré para poseer la imagen, la única y vencedora imagen?

Duermo. Mis párpados se mueven con rapidez. Sueño y sin embargo me veo a mí mismo con los ojos cerrados queriendo forzar mi cerebro para descubrir las imágenes, el resultado de destrozarlo todo para comenzar de nuevo: tentación adánica.

Duermo. He repetido el mismo proceso toda mi vida. Ella es mi sueño. La beso, le acaricio los hombros, los pezones. Recorro los tirantes de su blusa y avanzo al abismo de su cuello.

Duermo. Sé que lo hago porque cuando abro mis ojos una sábana me envuelve, Una sábana a veces fría, a veces cálida, a veces distinta de la otra que tuve ayer frente a mí cuando cerré los ojos.

17 de agosto de 2007

Mandamientos para ambientes hostiles

  1. Nunca levantes la voz, deja que los demás hablen de lo que deseen.
  2. Permancece callado, tus pensamientos son sólo tuyos y por lo tanto sólo valen para ti.
  3. No eres indispensable pero siempre mantente disponible.
  4. Ejecuta las tareas sin queja, sé una herramienta en servicio.
  5. Los demás siempre tienen la razón, aunque ésta contradiga la realidad.
  6. Eres el responsable absoluto de todo lo que pase a tu alrededor.
  7. Tendrás que dejar de hacer todo lo tuyo, lo importante es lo que los demás desean.
  8. Tu palabra carece de valor, entiéndelo, las palabras ajenas son las valiosas.
  9. Si te dicen que tus acciones son deficientes, acéptalo, lo son.
  10. Tu vida será lo menos prioritario que puedas poseer.
  11. Reprime toda idea contraria a éstas normas.

13 de agosto de 2007

Revelación

¿Y si no volviera a verle?

¿Y si sus ojos nos fueran los míos?

Deseo no dejar de observa sus movimientos.
Cada uno de ellos me revela.
Toda ella revela.

4 de agosto de 2007

Desiciones

Me siento en la primera fila y espero. La función está a punto de iniciar.
Ya los faroles se apagan. Ya se van sentando todos.

Los protagonistas repasan sus guiones y se besan.
El reparto busca donde colocar sus huellas.
El director busca su pelo.Y las luces se encienden.

Veo el reloj. Hay pulsaciones entre circuito y circuito.
Veo un dígito frente a otro: dos centellas alumbran la noche.

Aprieto mi puño. Me falta decisión.
Quizás no debería estar aquí.
Quizás no debería ser aquí.
Quizá debería.
Todo es ondulante.

El telón comienza a subir y puedo ver los tobillos de los actores:
barro fresco,
pérdida inminente.

He aquí que viene el estío la estación violenta
y mi juventud ha muerto como la primavera
oh sol es el tiempo de la razón ardiente 

13 de julio de 2007

Sincretismo

Imágenes, busco imágenes, donde quiera
los planos están secos.

Busco y encuentro pilares amontonados, apenas los distingo;
suciedad en calles, en brazos, en tu boca.

Necesito algo para fructificar.
La dispersión son mis dedos, mis ojos difusos.
Nubarrones temperamentales que no me dejan ver.

Imágenes. ¿dónde están?. Quiero buscar, ¿Buscar quiero?

Este es un punto ( . ),
esto no lo es (  ), ¿qué es lo que debo hacer?

Los ídolos son otros. Los otros son adorados. Ya los adorados son olvidados.
Los adoradores no olvidan. Se olvidan.
El olvido es una enfermedad que no tiene cura.
La cura no viene del agua.
El agua no está en los rios, está en tu boca.
Un par de sílabas son tus labios.
Y sin embargo, tu no existes.

29 de junio de 2007

El segundo que sigue a la sombra

Este es un breve respiro a todo. Ahora la vida se desmorona. Claro, nada es ajeno a mí, el desmoronamiento es consecuencia absoluta de mí. Yo, con mano trémula, quité las estructuras vitales que van cayendo por las cornisas. Pero esta es una entrada más, podría decir. Y al mismo tiempo, paradójicamente, es el inicio o manifestación de algo que no se había hecho patente.
Hoy dejo de laborar en Inmark, salgo corriendo de mi piso cogiendo los pedazos de mis maletas, de mi vida apenas sosegada. Una vida que rasgo de un tirón salvaje como un animal rastrero. Me voy con una actitud que busca refugio en el primer instante en el que no halla la coordinación de sus piernas.
Pero había olvidado un precepto paciano: el asombro de estar vivo. "El olvidado asombro de estar vivo". Vivo, absolutamente vivo, para ver de frente a la desolación y saber cómo se destruye todo.
Así, estoy próximo a dejar el país sino a mí mismo para encontrar al otro que se quedó en la otra orilla, en la distante orilla de la existencia.

25 de junio de 2007

Destino de Poeta (intentos sucesivos... 3)

Canto de Poeta

(personas gramaticales en función del tiempo)

Me levanto, camino difuso,
me recuesto en la plaza y sueño
con palacios de pulido suelo
y con mis manos llenas de humo.

cerca estuvo ella
de mí como la brisa
nombramos juntos la estrella,
pero, cantata bella
a mí no fue sumisa.

A los puertos llegarás cantando
otros ojos, labios impolutos
(que sin embargo ya has tocado)
y te son frescos sobre caballos
proclamando noches y cantos puros.






21 de junio de 2007

Destino de Poeta (intentos sucesivos... 2)

(Las personas gramaticales en función del tiempo)



Me levanto, camino difuso,
me recuesto en la plaza y sueño
con palacios de pulido suelo
y con mis manos llenas de humo.

Cerca estuvo ella
de mí como la brisa,
(nombramos juntos la estrella)
pero, cantata bella,
a mí no fue sumisa.

A los puertos llegarás, cantando
otros ojos, labios impolutos
(que sin embargo ya has tocado)

19 de junio de 2007

Destino de Poeta (intentos sucesivos... 1)

(Las personas gramaticales en función del tiempo)


Me levanto, camino difuso,
en la plaza me recuesto y sueño
con palacios de pulido suelo
donde mis ojos andan sin humo.

cerca estuvo ella
de mí como la brisa,
juntos nombramos la estrella,
pero, cantata bella,
a mí no fue sumisa.

13 de junio de 2007

Hasta Luego

Era una fría noche de Enero, había llegado para variar un poco tarde, entré a las instalaciones del Ateneo de Madrid con timidez a escuchar una tertulia. Me senté en esos sillones verdes después de ver los bustos de Alfonso Reyes y Pedro Henriquez Ureña, al fondo alguien comentaba cosas de la ansiada Tercera República Española, me senté a la distancia simulando leer un periódico, luego revisé mis apuntes.

Salí y pregunté si aquella era la tertulia literaria a la que deseaba asistir, me dijeron que no, mal tiempo, desde que llegué a Madrid había estado buscando reuniones como las que tenía en México, aquí me sentía torpe al hacerlo. Decidí irme pero entonces me llamaron, la recepcionista traía a una chica de aspecto anglosajón, lo cual no me extrañó en esos lugares, y le decía que había "otro" esperando. Después de las debidas presentaciones decidimos salir a tomar un café en otro lugar con menos ruido y política.

Resultó que había venido a Madrid a estudiar español, además estaba escribiendo una novela sobre inmigrantes hindúes en Seattle durante el "boom" de las "puntoCom". Hablamos un poco de Eliot, Ezra Pound, García Márquez y Octavio Paz. Finalmente me preguntó: ¿escribes?... dudé y le dije sí.

De ahí comecé a conocerla, siempre había tres premisas en nuestra incipiente amistad. Una: sólo amistad, dos: sólo español, nada de practicar mi inglés, tres: no hablar de cosas personales. Paseamos por museos, librerías, bibliotecas, ferias del libro, parques, etc. Ella siempre comentaba acerca de pintura y tomábamos café o vino o coca-cola. Sin darme cuenta se rompió la tercera regla. Supe que tenía novio, inglés, que se sintió sola los primeros meses en Madrid, que tenía una perra Sheltie, que los españoles le aislaban, que odiaba a Bush, que profesa la religión Judia, conocí su frustración por no aprender con prontitud el  idioma  español y la pasión por aprenderlo, supe que era ilegal en España, y así también, yo comencé a hablar de mí mismo.

Después salimos a conocer otros lugares, me invitó a una cena Azteca en un restaurante pero no fui porque estaba corto de dinero, aunque ella se ofreció pagar mi platillo. Salimos a El Escorial, Navacerrada y los caminos de la sierra de Guadarrama, con ella degusté en las terrazas del Madrid de los Austrias. Me presentó a su novio y me contó con tristeza el fin de su relación. Me presentó a sus amigos y yo le presenté a los míos y comenzamos a hablar ocasionalmente en inglés. Después comenzó a hablar de los problemas de salud de su perra, del aprendizaje del español, del hecho mismo de no poder trabajar mas que dando clases particulares de inglés. Un día decidió partir a casa. Me invitó a comer. Me regaló libros. Y luego adelantó su salida al ponerse grave su perra, pero "gracias" a una falla mecánica del avión no salió aquel día y tuvimos la oportunidad de despedirnos. Salimos a caminar, ella paseaba a su perra, Dexter, mientras yo iría a coger el metro y ahí me dí cuenta de lo que valía mi amistad para ella, al despedirse de mí se le humedecieron los ojos, su voz se quebró y comenzó a llorar y acto seguido me abrazó lo cual me desconcertó. Yo, no lo puedo negar, también lloré.

Ahora, espero que al escribir este post esté sobrevolando el Atlántico y no haya tenido problemas para tomar su vuelo. Todo estará bien ahora para ella, en una horas podrá ver a su hermana, a sus querido New York y Chicago.

Termino este post de recuerdo con la respuesta que me dijo una vez en una terraza a la pregunta, ¿por qué prefieres tu país?, ella dijo: "porque puedo hablar libremente con cualquiera, sin sentirme aislada".

8 de junio de 2007

Lo verdaderamente importante

Hace un par de años, con la debacle de propósitos me ví perdido, entonces comencé a cuestionar todo, en aquél tiempo, como se dice por ahí, pensé que era afortunado. Eso, sin embargo, ahora lo pienso, no lo fue.

Me percaté que le prestaba más atención a la poesía que a otras cuestiones y que dichas cuestiones no me favorecían. Nunca imaginé el tamaño de la empresa que comenzaba. Pero después de tiempo el descrédito del didactismo y desvalorización de la labor que deseo emprender me han hecho cuestionar mi labor. Alguno dirá que eso no debe importarme, le doy la razón, pero esas cuestiones son como piedritas en el zapato que después de andar un par de calles, las notas e incluso piensas que es mejor dejar de caminar.

¡Vaya cuestión!, también, y ahora digo esto a manera de confesión, está otra cosa que por el momento es inalterable, mi condición fisiológica, y fisonómica. Pareciera, y espero que no se note mi recelo, que la sociedad occidental se divide en dos bloques: los que se divierten con juguetes y los que se divierten con lo demás. De forma clara, niños y adultos. Como la fruta: Maduros e Inmaduros. ¿Fisiología nada más, fisonomía?. No lo creo. En la imaginería de la gente los estereotipos pesan mucho. Lo anterior ya ha creado en mí una baja, ahora bien, después de acercarme a los conceptos y conceptualizar el concepto, pude distinguir lo artificioso que pueden ser las emociones bajo este rubro, pues la emoción verdadera, la que poseé el ritmo vital, jamás está bajo la sombra de las limitantes dichas. Hace algunos meses emprendí mi labor de manera sacra, con lo cual todo quedó aparentemente sacralizado, sin embargo, ahora dudo. Le leí hace unos días a Ángel González la premisa de Descartes de manera curiosa: Dudo, luego insisto.

También me quedó otra frase: hay algo que el poeta nunca debería dudar; la significación de su trabajo, la trascendencia del arte en que se ejecuta. Al dudar lo que hace, si será trascendente, si será importante tanto esfuerzo, no se ejecutará nada por lo cual, primero debe ser importante para uno mismo,

por el momento aquí le dejo, creo que ya perdí el hilo, escribo esto por momentos en la oficina, así que hasta luego.

29 de mayo de 2007

Ignorancia en la Plaza


Camino entre luces
que me gritan
por una moneda
y no espero, olvido
y me atrapan
líneas de metro,
televisores encendidos
hasta la madrugada
y tomo café sobre reliquias
sagradas para los olvidados.

Camino ajeno al estruendo
en el autobús
voy ajeno a la ira
en nubes que no se acaban
enajenadas por la música,
los surtidores avanzan
sobre esferas de colores
y caen las lozas
y dejo de creer
en lo que no poseo.

Madrid, 30 de Diciembre 2006
después de conocer la noticia de los atentados
en el aeropuerto de Barajas.

14 de mayo de 2007

Mentiras y Verdad

Quiero exponer las mentiras a las que se puede llegar, bien por desconocimiento o por un ultraje a la realidad. La poesía es una forma de vida, no un modo para ganarse la vida. Dedicarse a la poesía, es dedicar por completo su vida a ella, ofrendársela, no poetizar la vida sino profundizar su sentido. O como dijera Sor Juana, es decisivo no "consumir vanidades en la vida que consumir la vida en vanidades".

La vida  exige cambios continuos, arreglos, decisiones; la vida supone siempre un ponerse en riesgo, dar golpes de timón radicales. Uno no debe creer realmente en la sencillez de estas cosas, no decir unos cuantos versitos y ya, sino que, verdaderamente, para escribir algo uno debe ponerse en riesgo, uno debe tratar primero de tener una visión de su propia vida.

Debe quedar claro lo distinto que es andar por ahí buscando la forma de vivir a ganarse la forma de vivir -busca un oficio para poder comer y escribe para poder vivir, decía un amigo. Uno debe pensar no en arraigar el amor por las letras, ni por la forma, sino por el fondo, por la vida.

Hacia el sueño...

Estos caminos se han hecho cotidianos, eso es bueno. Puedo distinguir entre lo que pienso y lo que siento, puedo trazar mis objetivos y al mismo tiempo, dirección fatídica, cuestionarlos. Pueden ser los sueños utopías, pero también oportunidades de redención, redención si hemos cometido faltas. Ver de frente a la realidad, es un sueño, una paradoja que no resuelvo.

Necedad quizás es eso de ser objetivo, una obsesión por el análisis. La poesía para mí es la forma suprema de la síntesis, la manera en que los sueños, lo deseos, la vida, quedan cristalizados. Yo, como dice el poeta, tampoco escribo para matar el tiempo ni para revivir viejas cosas, escribo para capturar el presente e ir por él a mí pasado y en esa revisión ver dónde he cometido el error, otra obsesión reaparece ahora, y contarme a mí mismo esa situación tratándola de ver, desde otra perspectiva, (sólo así, pienso, no seré desdichado enteramente como criatura mundana), y a través de ésta, presente y pasado, poder vislumbrar, develar, el porvenir, mi porvenir.

Necesidad de búsqueda, necesidad de relatarme. ¿Qué pongo en entredicho? Toda mi existencia. La angustia de los primeros días sustituida por otra y otra y otra. Necesidad de clarificar, de ponerlo en claro, mi "pasado en claro", y luego buscar nuevamente. El curso de postgrado también me obliga en sentido contrario, por ahora, al análisis. Luego sobrevendrá la síntesis. Debo tener el talante para llegar al final, aunque, la carrera nunca es hacia adelante, nada es nunca hacia adelante. El final tiene múltiples direcciones, una en particular es la mía. Lo que dicen todos no es siempre lo correcto. Pero por hacer lo correcto, lo que se dice es lo correcto, siento que no puedo proseguir.

Busco merecer lo que sueño.

7 de mayo de 2007

Hacia el poema

Medio día futuro, árbol inmenso de follaje invisible. En las plazas cantan los hombres y las mujeres el canto solar, surtidor de transparencias. Me cubre la marejada amarilla: nada mío ha de hablar por mi boca.

Y se revela que todo está disperso, los acontecimientos dejan de asombrar. Todo es cotidiano. Las altas torres crecen bajo el azul más azul que el azul mismo y debajo nosotros somos como las sombras cubiertas por las sombras.

Cuando la Historia duerme, habla en sueños: en la frente del pueblo dormido el poema es una constelación de sangre. Cuando la Historia despierta, la imagen se hace acto, acontece el poema: la poesía entra en acción.

Fatigado, sediento de cansancio, abro los ojos. Frente a mí la sombra proyecta su cuerpo sobre la mía, entra en mi hueco como la espina de la rosa a la yema de los dedos. Abro los ojos: los vagones duermen y voy de tumba en tumba, busco el sitio donde las lápidas no hablen de mis días, voy a donde las formas no se busquen a sí mismas.

Merece lo que sueñas.

26 de abril de 2007

Carta de Aceptación

Recibí tus mensaje, te cederé todos mis bienes y te pagaré puntual la diferencia. Debo decirte que anoche conversé con un conocido nuestro, el pasaba frente a mí con manos secas. Sé que no es casual el encuentro, conviene que te lo diga, no deseo tomar ventaja de tu invalidez, él me ha contado todo. Lo sabes, sé que lo sabes: deseé evitar todo esto, lo sabes, soy precavido, pero sucede que uno se duerme al transcurrir estos días y luego, vaya, luego pasan las cosas.

Madrid, 2007

Monótono

ese
->símbolo
requiere ser
---------->pulsado
por montones de frases
--------------> !somnolientas
formen filas,
marchen idiotas
mantengan el paso,
iremos al fuerte!

Pero la tarde declina
-maldita sea-

15 de abril de 2007

Juventud

"A los dieciocho años pudo haber sido un poeta. Ahora no es poeta, ni escritor, ni artista. Ahora es programador informático, un programador informático de veinticuatro años en un mundo donde no hay programadores informáticos de treinta años. A los treinta estás demasiado viejo para ser programador; te conviertes en otra cosa -una especie de hombre de negocios- o te pegas un tiro."
J. M. Coetzee, Juventud

3 de abril de 2007

Náufrago

-¿la vida, cuándo fue de veras nuestra?,
¿cuándo somos de veras lo que somos?
Octavio Paz, Piedra de Sol

entre luciérnagas
velan palabras
ignotas, acaso distantes;

yo creí en brumas como ciego,
ciego que andaba buscándose
en cometas excéntricos,

yo he de permanecer en la isla,
la estrella que me guía no centellea,
duerme
y nada le despierta;

al frente el horizonte divide
los misterios de la espiga
¿aún llamean los cipreses?,
las lenguas no distinguien
cada nombre que he de apropiarme,
soplos de aquellas bocas;

pronunciaciones desconocidas,
¿estoy en el sur
o al centro
justo en el borde
dónde no me ubican?,

el avión está por caer
debido a una mirada de alabastro
sellada antes del abordaje;

Juan con sus ojos abiertos
sueña estar junto a María,
pero es hurtado
tras un velo de niebla,

pasada la corriente,
entre una pared y otra
escurren las flores,
un tono monocorde que fastidia
mi alegría súbita;
y la noche despunta temprano
semejante al sol entre sábanas
sucias por tanto desvelo;

en las ventanas pulula humo,
humo exhalado de mis huellas,
manchas enmarcadas
¿Quién montará la exhibición
de lienzos esparcidos?;

éstos andrajos son prestados
me dice un espectacular;
la nueva fragancia, licores
refrescantes bajo la roca arenosa
envuelta en aguas harto conocidas;

el universo se reduce a una cifra,
un signo tallado fuera del templo
como línea
que ha dejado de ser curva;

soy un náufrago embestido por estrellas,
camino ya andado,
unos cuántos números me describen,
soy el legado de la guerra.

Madrid, 2007

26 de marzo de 2007

Experimento.... ¿uno?

Está bien, estoy distraído. Dejo a mis dedos moverse ágiles por el teclado, escribir conversaciones fútiles con gente extraña. Mejor debería estudiar esos textos incomprensibles del curso y acabar de una vez por todas con esta diligencia en la que me he embarcado. Mis dedos continúan moviéndose por el teclado, pero ahora no es momento de perder el tiempo. Ah, esto de perder el tiempo es igual a estar sin ideas entre una pared y otra, mirando las gotas de lluvia escurrir por el cristal. 
Debería concentrarme realmente en los textos, es la razón por la que vine a la oficina, la razón por la que desde hace días no duermo bien. Debería hacer eso y no pasar las tardes leyendo un destino que no alcanzo a degustar. Hablando de destino, creo que en esta ocasión no tendré dinero para llegar a fin de mes aunque ya posea mi superlibreta Santander.
En fin, debería concentrarme, sin embargo, hoy por la mañana, al tomar el metro, no sé si por falta de sueño o alimento, observé una cosa que me pareció delirante: una anciana susurraba oraciones mientras leía una revista del corazón y cada vez que pasaba una página miraba hacia mí con ojos de terror. Más tarde, al tomar el autobús, escuché a otra viejecita, quizá fuera la misma, realmente no lo sé, decir palabras incompresibles como si fueran un mantra para ahuyentar los malos espíritus, mientras pasaba frente a mí con iguales ojos de terror como la otra mujer del metro, ¡cómo puedo concentrarme con tanta cosa extraña! Luego, la mesa se me resbala por los codos y ese maldito perro que lame la pared con intenso frenesí. 
. . . . . . . . . . .
Dejo todo para un momento más libre. Esos tipos ya se fueron, ya murieron y su movimiento también, sólo nos dejaron trazas que venden en el corte inglés. ¡Imáginate!, lo mejor de aquí es el corte inglés. Quiero ir a Paris, pero no tengo dinero. Ir con una baguette, un libro, una libreta y una chica, no importa si es buena o no, sólo una chica. O mejor prefiero ir solo, así captaré todo con mis ojos, las impresiones las revelaré después en México.

Luego converso con gente, más y más conversaciones se acumulan en mí, sólo en mí. ¿Qué tienen todos los demás que sea peculiar? Un blog, un acento y nada más. Si, está bien, aparentemente todo es un caos y no, sigue un orden. Todo ángel es terrible.

25 de marzo de 2007

Libros

1
Sonríes. Te levantas de la barra, olvidas contar las monedas, intuiste la cantidad. Recuerdas, los libros poseen las claves para vivir. Llevas dos bajo el brazo. Uno trata de matemáticas y el otro de informática. Los números han sido los mismos desde que los pensaron los griegos (renovados claro por la invasión arábiga). Luego los han manipulado de diversas formas pero siguen siendo los mismos. Sonríes. La informática manipula los números, incluso también a los hombres, pero aún así, los números siguen siendo los mismos... ¿y los hombres?.
Todo es un número -piensas-. Ya no sonríes. Observas la tapa del segundo libro. Es delgada. Pero no enloquecedora. Un monitor presenta números. Alcanzas a distinguir la caída de tu cabello sobre la cartulina plastificada. Necesitas un corte pronto. Recuerdas la frase: "todo depende de un buen corte". Sonríes. Los libros, en realidad, sí poseen claves para vivir. Vuelves a sonreir.

7 de marzo de 2007

Sentidos

Mi corazón está en la nieve. Danzamos sobre los copos. Un venado pasa por mis arterías. Llega la avalancha. El temporal.

Me distraigo. Me propago en el silencio, andanza que se arrastra. El honor es un mal, el predecesor de toda obra magna. Apolo me acoge pero dionisio me reclama. Veo una copa. La deseo.

26 de febrero de 2007

Cómo disfrutar una manzana

Para comer una manzana sosténgala entre sus dedos pulgar e índice. Busque la superficie que le sea más atractiva. Abra la boca como si estuviera con el dentista. Hinque sus dientes superiores y presione hasta extraer una porción y mastíquela. Saboreé el jugo, hágalo pasar por cada parte de su boca y luego trágueselo. Recuerde darse un descanso breve para respirar entre cada mordisco. Para tomar el siguiente bocado gire el fruto sobre sus dedos –cada quien es libre de escoger la dirección–. Abra su boca, coloque la nueva superficie frente a usted y extraiga la porción siguiendo los pasos descritos. Debe hacerse de ésta manera hasta terminar, entonces verá un canal a lo largo del fruto y dos bordes que lo circundan, proceda a derruirlos. Gire la manzana de tal manera que el borde elegido quede frente a su boca. Ábrala y extraiga con los inferiores el bocado de manera vigorosa como si su boca fuese una cuña –gire el fruto después de cada extracción–. Deguste y trague. Al terminar proceda igual con el borde restante. Tire el sobrante en el cubo de basura. Ayude a la ecología.

16 de febrero de 2007

Aqui me confieso

No debo sustituir arena
por espuma, viento detenido.
Nací con voz perezosa
pero deseo precisar mis posesiones
y diagnosticar palabras
a la desventura.
Llevo conmigo eso
que decide
no por sombras
y tampoco por la luz.

Y he aquí
que respiro con lentitud
y hablo;
pasó la hora acordada
pero ella siempre espera.

Majadahonda, 2007

30 de enero de 2007

Encuentro Cultural

En el momento que dos civilizaciones se encuentran, siempre hay una que pierde, la otra se va apoderándo de las costumbres. La diferencia cultural es abismal aún cuando se hable el mismo idioma.

Esto lo digo por que en recientes días he visto en los noticieros españoles y en los diarios se ataca o se dice de manera tácita que los inmigrantes son un problema para el país, inclusive dicen que los "Latinos" son un problema, ignorando que somos al iguales, descendientes de Roma, acaso nosotros sus verdaderos herederos en la Utopía del Descubrimiento.

Sí, la xenofobia ha invadido algunos círculos de españoles y los hechos de Alcorcón me indignan y al mismo tiempo me llenan de rabia.

10 de enero de 2007

Emancipación Cultural!

Emancipación Cultural, es un término ya poco usado pero que en 1830 significó mucho en nuestros países americanos, alejarse de toda cultura proveniente de España, romper nuestros lazos con la madre patria y encontrar nuestra libertad plena.

En México hemos alcanzado nuestra juventud como democracia, somos un país que poco a poco se libera de sus demonios, pero también en este proceso dejamos de lado la cultura. Dicen que todos los hombre son cultos, pero esa es una frase para no superarse, no diré más, está bien desarrollado por Gabriel Zaid en su ensayo de Letras Libres edición de Diciembre 2006. He realizado un viaje a la madre patria y desde aqui puedo ver la realidad latinoamericana con mayor matiz, y me parece lamentable que México sea conocido por sus melodramas televisivos y por una programación aberrante que la misma política derechista ha alimentado. La "Democracy" como "Way of Life" nos ha llenado la boca día a día. Todos los programas hablan de lo más urgente olvidando lo más importante: la correcta educación del individuo.

La primera decáda del siglo, viene plagada de muchos vicios, tales como la afición al melodrama, el conformismo cultural; jóvenes arrastrando el idioma (que sin tapujos llamaré castellano y no español), una idolatría desmedida a los Estados Unidos y su círculo de certificaciones manejadas por el dinero, cuando nuestra cultura prehíspanica es una de las más ricas y nuestro país posee voces suficientes para realizar un verdadero sacudimiento del modo de vivir.

Debemos aspirar a eso, hacer un nuevo nacimiento, ya comenzamos uno hacia 1830 con el modernismo, es momento de realizar otro gran movimiento que nos perpetue como civilización, fundar otro tipo (acaso más saludable) de democracia, renovar la educación. La Emancipación Cultural viene de pensar no sólo en lo urgente, sino en lo importante de la vida. La Literatura no es palabra muerta, posee las claves para reconocer el modo de vivir de los individuos, el folkclor es otra cosa.

Para la sobreviviencia autónoma de nuestras comunidades debemos de realizar una verdadera rebelión cultural, no quedarnos en el nivel social o antropólogico como lo dice Zaid. La sobrevivencia de nuestra civilización depende en mucho de la cultura del individuo. Tampoco estoy pidiendo un nacionalismo ciego, o el regreso a totalitarismos, pido la conciencia de la sociedad, para que en realidad lo importante sea el individuo.

Saludos.