Es una lástima no escribir ya con soltura,
venir desde tan lejos
y no encontrar las cosas en su lugar debido.
Es tan penoso remontar desconocidos muros
y no tener idea de lo lejano.
No es lo mismo escribir en una página.
La sensación de vacío no desaparece.
Hay fragmentos de olvido
en las escaleras de una iglesia.
En el desastre siempre los mismos actos,
las mismas palabras enloquecidas,
el fondo de todas las botellas.
2 comentarios:
Precioso el poema. Sartre asomando por alguna esquina. La tristeza de la incertidumbre.
Gracias por el halago, Joaquín.
Abrazos
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